Manos inquietas

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Podes imaginar que su cuerpo le enseña a bailar a mis ojos, para irnos descubriendo de a poco en poco.

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Podes imaginar que mis manos son dos bocas curiosas mientras mis dedos se hacen lengua deslizándose por el pendiente que dibuja su oreja, para ir como trapecista columpiándose por su cuello sin cuidado, sin red, mientras descubre el sabor de su piel, puedes imaginar ese sabor y casi que su olor, huele a lo que quieras que huela.

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Yo prefiero los frutos rojos y los calzones limpios.

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Podes imaginar cómo se abre un poco su boca ante tímido roce de su ropa derrapando por sus curvaturas y mis letras amontonadas alabando sus tetas coronadas por dos chips de chocolate y me veo en las pelotas de sus ojos mientras envidio sus manos y cedo a sus antojos que son los míos y el gusto compartido de lamernos cada rincón sin tocarnos.

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Como casi es compartido el sentimiento de perder la ropa mientras se pierde el miedo.

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Podes imaginar su rostro canjeando una sonrisa por mis calzones y sus dientes mordiendo sus labios al sentirme descubierto ante su mirada, una palabra basta, obediente asiento, me tienes en tus manos respondo, lo tomas en serio y ya no me sueltas.

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En vista de lo visto me desvisto, susurras.

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Podes imaginar sus deditos resbalándose en su ombligo, hasta el colchón de su pubis ,blanco perfecto de la flecha que crece entre mis piernas a punto y apunto, mientras coloreas en tus cachetes el sonrojo de haber perdido un gemido entre tus manos que son mías, que se mueven a placer de mis ojos, al gusto de mi calentura y de la tuya.

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Casi como meterle mano a la entrepierna de la ausencia y rozarle el culo a la imaginación.

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Podes imaginar mis besos en sus besos en caída libre, acunados en su vientre y con ganas de seguir bajando, abriendo caminos con la punta de la lengua enredándonos en la dificultad facilona del bajar de sus panties y sos perfecta al claro oscuro, rítmica al deslizar de tus dedos hurgando en tu curiosidad y esculcando en la mía curándonos las ganas.

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La curiosidad no tiene cura.

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Podes imaginar que sos dueño de esa gota de sudor que rueda por la espalda perdiéndose silenciosa entre su cobija y el sonido de dos voces calladas tecleando un poco más, podes imaginar sus manos y mis manos mojadas descubriendo rincones vírgenes rozando sus curvaturas, cada textura, grabando cada lunar, cada respiro, gemido y rincón.

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El sudor es poético y lubricante.

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Podes imaginar mi pecho acelerado, el teclear indescifrable, ummm, su mirada en mi mirada, sus manos mojadas, sus piernas trenzadas aguantando humedecidas y entre ella sus dedos descansando en su vientre dispuesto, sus senos erectos, su pelo derramado y la curvatura de su espalda tensando el antojo para dispararlo a matar. Y me matas.

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Te toca, me toca, te tocas, nos tocamos.

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Podes imaginar cada roce, cada piel, cada gemido cada palabra y suspiro pero no es suficiente, si no lo sientes, cada cuerpo se debe sentir y como una puerta se debe tocar, suave al comienzo para no alborotar, fuerte al final para poder entrar. Sos el cerrajero y tenes las llaves, la distancia requiere ingenio y más palabras precisas que el sexo mismo.